Salaud de facteur. Il souriait comme un con en me remettant le paquet ce matin, avec le reste du courrier. Comme s’il savait ce qu’il y avait dedans, comme s’il savait ce qui allait se passer. Pourtant, je lui ai déjà dit : jamais le matin les colis, putain. Jamais. Il le sait ce salaud. Il sait quel mal ça me fait. Je suis certain de l’avoir vu ricaner comme une hyène qui se repasserait en boucle le début de Bambi, en refermant la porte, juste avant qu’il me tourne le dos pour repartir faire sa tournée. Et me voilà, le paquet est ouvert bien entendu, le bouquin est posé sur la table, à côté du clavier que j’ai repoussé, un instant, juste pour lire la premièreonzième page, déjà. Je n’ai plus qu’une idée en tête : continuer de lire ce bouquin. Et le boulot, alors ? Quel boulot ?
Merde. Salaud de facteur.
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