Ca ne ce voit pas — ça s’entend encore moins, ne me remerciez pas — mais la femme entre deux âges à qui appartient cette ombre, une esthéticienne dont je pourrais vous raconter toute la vie, ses rêves, ses projets professionnels et même tracer de mémoire les traits de son « homme idéal », avait plus de voix que la Castafiore un soir de concert.
Ce train vers Fontainebleau était étouffant. Et assourdissant.